Siempre he sido una seguidora acérrima de eso que llamamos libertad.
Siempre creí que el sentido a la vida, la felicidad más pura, el porqué de la evolución... Incluso el ingrediente secreto de la coca-cola y el arca perdida, se escondían en eso que llamamos libertad.
La libertad tiene muchos nombres.
Tiene muchas pieles.
Y se me llena la boca de humo cada vez que intento definirla.
Muchas veces me pregunto si la libertad es un momento.
Si eso que llamamos libertad es solo un momento.
Si existe solo durante segundos, durante milésimas. Si es una especie de orgasmo moral o espiritual.
Otras digo que la libertad solo existe en un sentido figurado, una constante linea de meta que se aleja siempre que te acercas. Que es inalcanzable, y por eso nos gusta.
Puede incluso, que la libertad no exista y si existiera, nadie realmente la desearía.
Ser libres, estar solos.
No depender de nada, no necesitar a nadie: el valor egoísta y solitario de la libertad.
Si eso que llamamos libertad es realmente una mierda.
Pero siempre he sido una seguidora acérrima de la libertad, y no voy a dejar de serlo. La soledad solo se disfruta cuándo es una alternativa y no una imposición. Y creo que la libertad es algo más que no estar preso. La libertad es sentirte vivo. Estas aquí, y es lo que importa. Después de las derrotas, después de las caídas, antes de otras derrotas, antes de otras caídas...
Formas parte del mundo y no necesitas nada más.
Respiras.
La sangre corre por tus venas.
Tus neuronas están funcionando.
Los poros de tu piel sienten el frío de la madrugada.
Estás vivo.
¿Quién necesita algo más?
(Volver a leer si estás de bajón)
